【盾冬】On The Ropes 8
8.
巴奇觉得很累，但他一直没有再昏睡过去。
先前在卫生间里，他坐在冰凉的地砖上，背靠着坚硬的浴缸，与现在的环境相比起来，那更贴近他过去休息的地方。
可他现在已经找不到睡意了，屁股底下的地毯让他感觉很陌生。他攥出一个拳头，犹豫地朝着地面抵了上去，拳面立刻陷进修剪齐整的软毛里，好像被那层细腻柔软的纺织纤维给吸住了似的，令他使不上劲。
他缩回手，抬头望着这间现在变得有些空荡的屋子。四下安静的出奇，唯一凸显出来的，就是他沉沉的、略显粗重的呼吸。
他吸了吸鼻子，努力压下自己那时轻时重的喘息。左臂不断传来若即若离的疼痛，有时倏地一下，剧烈而尖锐，有时像是潜伏在他皮肤之下的蝼蚁，细细啃噬他的神经，他没法完全控制自己呼吸的幅度与频率。他撑着地面，朝着旁边挪动了半公分的距离，他的小腿有点发麻了，也许他调整一下坐姿，疼痛与疲乏就会减轻。他喘气的声音太大，太明显了，不知道为什么，他觉得自己像是一道突兀而异常的噪音，损坏了这间屋子的安宁与静谧。
他不清楚人们的住处都应该是什么样子的，如果非要他描述，他只能根据记忆里残留的片段来构想。皮尔斯的家，很大，很空，他去拜访的寥寥几次都在深夜，房间隔断与墙壁的落地窗泛着防爆玻璃的光泽；万隆的度假酒店，低矮的天花板，枝肥叶厚的景观植物，他射杀了那个趴在大床上宿醉未醒的瑞士银行家，床单与床罩是配套的米色与浅灰格子，沾上血后变得很丑；圣彼得堡郊外的的那栋烂尾楼，他伏在岌岌可危的天台上，架着枪，目标迟迟没有出现，他的视线移出瞄准镜，落向几米外的一幢房子，阳台上有枯死的植物，有洗衣机，有裹着棉衣光着腿的女人，一手夹着烟，一手把手机贴在耳边，骂骂咧咧地哭泣着……他又想起那一次，瓜德尔港东北部的村庄，那个行动迟缓的老教授死到临头还不肯逃出卧室，慌慌张张地把一摞又一摞散乱的纸张往腋下夹，如果不是那个红头发的女人破门而入扯走了那人，他当时就能完成任务，不必再追出十几公里了。
他的双眼花了很久才重新恢复了焦距。望向门口，鞋柜底下摆着几双鞋，散开的鞋带没有缠成一团，而是全部被掖了进去，他想起那个人出门前弯腰系鞋带的背影。低头瞅瞅自己的靴子，原先粘在靴底上的污渍已经被地毯和地砖给擦干净了，他收回脚，思考了几秒钟，把自己调整成盘腿坐着的姿势。他伸出手，凑到不远处的地毯上，试图蹭掉那块鞋底形状的脏灰，但结果只是把自己的手指也弄脏了。
他把胳膊收回来，拇指与食指和中指的指尖互相摩挲着，显得有些不知所措。他裸身套着那个人先前脱下来的夹克，夹克敞开着，每一次细微的动作都会惊动胸口的拉链，发出金属碰撞的细微声响。
过了几秒钟，他略显僵硬地转动身体，慢慢侧着躺了下来。他得试着休息一会儿。贴地而眠向来是个短暂恢复体能的好办法，地面是优秀的传声介质，如果不是隔着那层地毯的话，他的耳朵还能听得更清楚一点。若是有人朝这里靠近，他能在对方踏上阶梯的那一刻就感觉到非同寻常的震动。他静静地侧卧着。
他把手放到腿边，一一摸索到了那个人返还给他的物品，他的匕首、他的枪、他的炸弹，那令他感到安定。还有个东西，形状很不熟悉，他捏住它，从腿边抽出来，拿到眼前，是那个人的手机。
他伸出指头，摁亮屏幕，一张高清的风景图出现在他眼前，那是系统自带的初始壁纸——蓝天之下的雪山。
他对雪，从来没有过好的印象。雪，冰，霜冻，这些晶莹透亮的物质一旦汇聚起来，就变成纯白的地狱，像是窒息的海，悄无声息地终止一切。它不能把你烧成灰，你保留着完整的躯体，只是不再呼吸，它也没法把你深深地埋下去，血终究会渗出来，化出一团发黑的窟窿。冰雪带来低温，低温导致停滞，每一次停滞之后，他都要面临巨大的虚无，但虚无是种狡猾的恐惧感——如果从未被填满，人为何会感到虚无？如果他曾被填满，那么如今这副躯壳，又是自何时被掏空的，它都装进过什么东西？
没有答案，只有冷，然后更加漫长的停滞。
他抿着嘴摁灭了屏幕，希望那个人回来的时候，能换一张图。他重新激活手机，按照那个人离开之前做给他看的手势划入了密码，锁被解开，他点进功能盘。第一页的中央就是拍摄键，他单手撑着坐起来，将被启动的摄像头对准地面，发出咔嚓的一响。
地毯比雪山要好，地毯是软的，而且不冷。他把这张灰蒙蒙的、几乎看不清花纹的照片设成了桌面。
把手机塞回裤腿，他又张望了几秒，然后屈膝朝沙发的另一头靠过去，抓住那把盾牌。他将盾牌握在两只手之间，摆在腿上，低头盯着那中央的星星。他觉得自己在哪儿见过这个东西。不是上一次对尼克弗瑞的偷袭，也不是不久前的那场桥上桥下的混战，那两次他是在执行任务，而执行任务时的他不会分散注意力去盯着一把盾牌上的图案。
他在哪儿见过这个。
他瞪着那个星星，简直想要在那个又大又白的星星上盯出一个洞来。不光是见过，他拿起过这个，他记得它的重量，远比看起来要轻，他对它的态度并不算百分百的积极友好，某种程度上它代替了他存在于那个人身边的意义……
巴奇猛地转过头，攥紧盾牌背面的把手。
他迅速伏低身体，将一边耳朵紧贴地面，那迅疾传来的震动声以一种急促的速度由远及近地放大，有人来了，不止一个人，如果没有判断失误的话那些人已经上到了五楼——电梯里想必已经拉上了另一队人，消防通道肯定也一样——他猛地站起身来，抬脚跳过茶几，还没等他冲向卫生间，起居室南面和西面的玻璃统统发出爆裂的巨响，子弹连成一道水平线，在屋子中央的高度横扫过来，他压低身子贴近墙壁，这是个非常暂时的死角，他允许自己用力吸一口气，并且作出判断：这不是皮尔斯的人。
他太了解皮尔斯手下任何一支作战队的任务标准，包括所有的进攻策略、武器配备和包围手法，朗姆洛塑造了那些标准，而这绝对不是朗姆洛的风格。爆裂声停止了五秒，或许是先遣人员正在判断他是否已被击中，他奔离走廊，几步跨进卫生间，跳起来踩上洗手台，排气扇出风口的玻璃已被击碎，他当然知道那里必定正对着一个阻击手，但他没有别的出路了，这是唯一的选择——
为首的一小队人已经轰开了门口的鞋柜，他跳到地上，屈膝蹲下的同时伸手摸向小腿，抽出刀子，反手低低地掷了出去，直插进那个领头人的腹腔。拿在左手的新朋友为他挡下了无数子弹，而那些人身前连成一排的防暴盾牌也缓缓推过来，他抽抢扫射过去，蜷起身子滚到另一边的墙角，三五个未被击中的已经堵到门前，他的半个身子几乎贴到地上，此时的子弹变成了一张网，他将盾牌罩在身上，借助光滑的瓷砖地面原地划了半圈，他抓住一个人的脚踝，猛力扯翻，紧接着拽了进来，那人还没来得及痛呼出声，他掏出炸弹扔出洗手间，然后用脚尖勾过去，把门重重蹬回了门框，他来不及去期待那一声震响，只几拳把那个被他拽进来的家伙抡昏，单手扯走那人怀里的重机枪，转身重新跃上洗手台，瞄准窗外……
砰的一声，身后冲起的火光几乎刺进了他眼角，他射中了那个阻击手，并一手攀住了那道窗口。挣扎着将半个身子塞出去，把剩下的两条腿拖出来，他跳到离他最近的那台空调室外机上，另外两个方向冲来的子弹直削过他的头顶。
他把枪背到肩上，身体蜷在盾牌之后，高空坠落的气流擦起他的头发，他重重跌在了地上。
他从没遇到过这样的状况，被埋伏，被围攻，他不习惯逃窜，他更擅长出击。焦躁与怒火像是胃酸一样翻滚着上涌，他克制不住，而他想起那个人的那句话，那个人要他“别想着攻击”，要他“首先确保自己的安全。”
那是个很奇怪的命令——或许那根本就不是什么命令，只是巴奇更惯于把自身接收到的行为性建议看作指令——可他正在试着去遵守。他站起来，过于剧烈的撞击让他有些晕眩，再次受到损伤的左臂失去了大半边的知觉，他看准最近的一条街道，踉跄地飞奔了过去。
砸碎那辆停靠在路边的轿车前窗时，他中弹了。子弹打进他左臂肘部下方一公分的部位，而他甚至没时间去感受延迟的疼痛，他拆下镶嵌在那只手枪枪托内部的金属环——他之前还从来没用过这个解锁器——金属环自动展开，形成一个条状的扁平插槽，他用它发动了车子，一脚将油门踩到最底。
解锁器内的破解口令几秒内攻破了汽车内部安保系统，车主识别与智能导航被重置，但他并没有开口，他不会跟一架机器对讲，再此之前他自己甚至就是一台机器，机器依靠指令而不是对话，他有明确的指令，他要“确保自己的安全”，他要等那个人用手机联系他，他要做的就是完成这道指令，他切换到手动驾驶，把车子开上了最近的一座高架。
“詹姆斯·布坎南·巴恩斯，立即停下！”
他睁大眼睛，难以置信地看向声音的来源——车子内部的广播，那些人黑进了这辆车的通讯系统。
那些人叫他什么？
“巴恩斯，现在就停下，我们不会对你采取极端行动！詹姆斯·巴恩斯！”
他猛地变道，挤翻一辆摇摇晃晃提不起速的面包车，他只有一只右手握住方向盘，手背的骨节绷紧泛白，他在忍耐，忍耐疼痛，忍耐震惊与不安，忍耐胸腔里翻腾着的恐惧，他有指令，他只遵守那条指令——
“我们不是你的敌人，请你配合！罗杰斯队长希望与你通话！”
巴奇踩紧油门，左肘抵住方向盘，把胳膊和脑袋伸出车窗，拎枪架起，对着后方一通扫射。不管不顾的车子险些撞上桥沿，他坐回去，咬紧了牙齿，散乱的头发被强风吹得四处乱拂，他愤怒、慌张、浑身紧绷，他想回击，他想看到那些人倒在血泊里无法发声，他不知道罗杰斯是谁，他不知道，他从喉咙里挤出一声低沉的吼叫，双眼充血，像是大哭了一场。
前方是绝路，他知道，他冲不出那道拥堵的车流，而仅剩的一把重机枪不足以让他突出重围，他吞咽了一下，逼迫自己平复呼吸。他拐上另一道桥，偏离了原先的方向，桥下是一条连接这座城市东西两头的内河，他缓缓调转车头，偏移出一个并不明显的角度。
车子冲出去的刹那，他第一次压制住心中那头横冲直撞的、狂躁而惊恐的野兽。他不明白原因，而那道指令开始变得不像一道指令了——指令是无所谓希望的，而此刻他怀抱着希望。
那些人骗他，根本没有人要与他通话，如果那个人要跟他讲话，一定会通过他裤腿上的那个手机，而不是找别人通知他，那些人骗他。
他气得咬破了嘴唇，而随着怒火一起沸腾的，还有种别的什么。
他完成这个任务，就能再看到那个人。只要他遵守指令，完成任务，不同的是这次他不会回到那间地下室，回到那张躺椅，没有人会拽着他的头发，没有人往他的嘴里塞东西，他不用再感受那种刺穿大脑的疼痛，这种可能性太陌生，也太引诱，可他不敢放弃，他必须要等。
车子跌进河里，水像推倒的墙，争先恐后地灌了进来。
他挣扎着钻出车窗，玻璃碎渣划出无数道细小的伤痕，渗出的血液溶进河水，很快被稀释成发暗发黄的一团浑浊。他扔掉了枪，甚至蹬掉了靴子，吸饱了水的夹克变成笨重的累赘，无力的左臂也影响了重心，他一手抓紧盾牌，努力放松身体保持平衡，不让自己被往深处拉去。不知道究竟过去了多久，二十秒，也可能是两分钟，他终于浮出水面，湍急的激流带着他往一个方向迅速冲走。
他咳嗽着吐出水，然后大口喘气。
感谢这不懈的激流，他早已被冲走太远，那群盘根错节的高架桥已经变成了远处的一道模糊的网，他闭上眼，开始冷得发抖。又漂了大约十几分钟，他才攒足力气游向河堤，跌跌撞撞地爬上岸。水泥钢筋的高耸建筑变作了一望无际的沙地与芦草，四周的景致已经是郊外，前方有一座低矮的桥，他拖起步子，一瘸一拐地朝那边走去。
岸边的沙土里混杂着棱角尖锐的石子，他光着脚，偶尔被扎得皱起眉头。
他抬起头来张望了一番，这附近像是一片堆放建筑废料的旷地，空气里弥漫着昏黄的尘埃。桥墩底下有块干燥的泥地，长满了低矮的杂草，他走过去，一只手撑住地面，试着弯曲那条受伤的腿，慢慢坐了下来。
他喘着气，伸出舌头舔掉嘴边的水珠。把盾牌摆到腿上，枪甩在一旁，他望着自己周围深色的一圈水迹，发起了呆。
一滴水珠从发梢打在了脸颊上，他回过神来，终于想起了什么。他迟钝地转了转脑袋，弯起一条腿，用手去摸裤腿上的口袋，手机还在里面，他感觉得到那重量，没有弄丢。他把手机掏出来，用劲摁了一下，灰扑扑的地毯照出现在屏幕上，他开心地动了动嘴角。
他攥住手机，一小股一小股的水流胡乱聚集着，布满了机身，他把底盖压到裤腿上，徒劳无功地擦了几下。他应该脱掉夹克，否则只会被潮湿的衣物越裹越冷，但他想不到这个。河流一波又一波地冲刷岸边，传来并不刺耳的水声，他抬起脸，望向天上挤挤挨挨的阴云。草丛中爬出一小窝蚂蚁，他伸出一根指头，摁在地上，看着那些慌里慌张的小黑点岔成两拨，坚持不懈地爬远了。
铃声叮当作响地唱了起来，他刚点开通话，湿漉漉的手机就从他手里滑了下去。他有点慌乱地把手机捞起来，摁到耳朵边，他好不容易平复下去的呼吸骤然变得急促，那个人的嗓音从听筒的小孔里传来，“巴奇？”
他愣了一下，好一会儿都没吭声。
“巴奇？”史蒂夫听起来正在狂奔，几乎要上气不接下气了，“你还好吗？你在哪？”
他又动了动嘴角，好像是发现了比笨蚂蚁还要有趣的事情。
“你的声音，从电话里听，有点怪怪的。”他把手机拿开耳朵，看了一眼听筒，怀疑到底是手机通讯造成的自然干扰，还是自己的耳朵里灌进了太多的水，“我听起来，也奇怪吗？”
TBC
